«Русская водка», ты чуть не сгубила!

На днях договорился встретиться с одним знакомым. Позвонив, он сообщил:

- Подходи ровно в двенадцать к авиакассам на Комсомольской, 75. Найдешь?

- Что я - неграмотный? Разберусь...

Полдень. Час пик. Катапультируюсь из переполненного автобуса на нужной остановке. Сейчас быстро сориентируюсь. Так, вон - четный ряд: дом № 88 и ниже, к Амурскому бульвару, № 90. Здесь читаю табличку: «Комсомольская, 19». Ого, присвистнул я, какая диспропорция между застройкой разных сторон одной улицы.

Спускаюсь к Амурскому бульвару. Сразу за гостиницей «Саппоро» (Хабаровск - город контрастов) начинается обширный пустырь, а дальше - какие-то строения. Подхожу. Что такое? Протираю очки и, водрузив их на место, снова вижу дом под номером 83. Странно...

Спешно возвращаюсь назад, к вынужденному симбиозу «Русской водки», «Трактира» и цветочного салона. Нет, не ошибся - «Комсомольская, 19». Между 19 и 83 - только «Саппоро». Люди добрые! Не может ведь гостиничный комплекс включать в себя целых 32 пронумерованных здания! Провалились они, что ли? Или былые хибары снесли, а на получившемся пустыре планируют что-то построить?

Внезапная дезориентация в пространстве - один из признаков наступившего безумия. Волнуясь, заскакиваю в фирменно-водочный и нервно интересуюсь у продавщицы:

- Девушка, у вас какой номер? В смысле - дома.

- Ул. Муравьева-Амурского, 3.

- Ну да, конечно, здание-то угловое...

Капец! Пора вызывать санитаров... Шатаясь, спускаюсь по ступенькам и, пытаясь разобраться с мыслями, застываю в позе мыслителя на тротуаре. Прохожие начинают укоризненно коситься:

- Смотри, дочка: дядя - в пальто, а уже с утра - на рогах. Прям как наш папа...

- А может, он пирожок хочет? Дать ему кусочек?

Какая-то интеллигентного вида бабуля - ровесница железного Феликса, не меньше, - выслушав мой сбивчивый рассказ, посоветовала: «А ты ступай, милок, на ту сторону. У нас же теперь все - из жо...»

Поблагодарив за ценную информацию, пересекаю главную улицу Хабаровска. Так, примыкающее к ТЮЗу здание - без таблички (или я ее не разглядел), а следующее - о, чудо! - искомое, под номером 75, с вывеской «Авиакассы». Правда, приятеля моего и след простыл - блуждал я, оказывается, около часа.

Так я и не понял: то ли это наша родная безалаберность (когда вместо «семерки» «кол» пришпандорили), то ли шутка местного предпринимателя. Место-то бойкое, людное, на «красной линии». Может, замучили бедолагу пожарники, электрики, санэпидемщики, налоговики и прочие многочисленные официальные проверяющие, прибывающие, как Мамай, по «физическому адресу». А припрут, изучив окрестные помойки, к фасаду - можно развести руками: ничего не знаю, ничего не ведаю. И всем будет смешно...

Виктор ЧЕРКАСОВ.